Feito um testemunho fincado na bagaça
dessa louça suja na cozinha,
os quartos fazem sala para ninguém
e eu escuto cada barulho que se arreganha
à inclinação das ruas.
A praça ao lado está deserta
mas os carros ainda buzinam, as pessoas
ainda reagem feito vacas
a assovios de chamar atenção.
E eu aqui, quieta a minha matraca,
há dois dias que não faço nada
e isso é tudo.