Thiago diz, com a propriedade de jornalista e escritor de novelas (renomado autor de historietas contestáveis e artigos entediantes sobre o mercado imobiliário - brincadeirinha!), que devo socializar minha escrita e emendar uma rotina de trabalho árduo - então tá. Aqui estou, desfrutando de um café excessivamente doce e de bolachinhas vagabundas compradas a um e cinqüenta. Penso: o que escrever? Não sei direito. Falta-me assunto, ímpeto e coerência para desenvolver qualquer tema de cunho aproveitável ou até mesmo sensível. Talvez contestem, defendam que a literatura é para quem a sabe, mas tenho cá um desconforto concernente a tudo aquilo extraído do concreto; não, é necessária alguma empatia entre a palavra e os dedos que afundam as teclinhas - leio-me, vejo-me, descubro-me. É por isso que hoje discorro sobre o cansaço de fazê-lo: preciso insistir, lembrar de que não faltei à paixão, mas a mim - quem escapa destas linhas sou eu.